Не пишется, не спится мне.
И вроде жизнь в былом порядке:
Всё те же пятна на Луне,
Всё та же клякса средь тетрадки.
И не болит, и не дерёт,
В душе былое не тревожит.
Заткнулось сердце - не поет.
Так, будто его что-то гложит.
Но от чего? Поди спроси..
Да разве ж оно отзовётся!
По сути, вот оно, в груди.
Но, кажется, уже не бъется.
Мне говорят: Чего скорбеть?
Что понапрасну гневить Бога?
А ты скажи мне, ну! Ответь!
Моя ли предо мной дорога?
Тот путь, что смотрит в никуда,
Он разве приведет куда то?
Да! Знаю, знаю! Голова -
Моя важнейшая утрата.
И что с того, что ветер в ней?
Ведь он везде - на то и ветер
Из сотни сыгранных ролей,
За все ли, нужно быть в ответе?
Возможно, это всё смешно,
Возможно, слишком инфантильно.
Герои глупого кино,
Мы ждём конца немого фильма..